неделя, 25 декември 2016 г.

Нищо ми няма

Съществува ли доверие изобщо
и ако да - защо е все неоправдано?
Аз с хората май нямам нищо общо
и животецът ми все неизживян е.

Този свят е черен и яде ме
и всяка сутрин повръщам своята ярост.
Няма кой да дойде да ме вземе,
а ако има - отива пак нахалост. 

Докога ще се гледаме в очите
и ще си плямпаме еднакви простотии?
Докога ще си плюем на мечтите
и ще укрепваме срама си в немотия?

Човеко, аз те мразя и ми писна
с теб да доизживявам нищото прехвалено.
Всяко нещо, претендиращо за смисъл
е най-разумно да бъде изоставяно
и само ако може след това забравяно. 

сряда, 7 декември 2016 г.

Скотофобѝя

Нощта е млада, денят е къс,
не ми се мисли, хайде за бира.
Скотофоб съм и съм пълен гъз.
Мириша, но не се прибирам.

Защото вкъщи няма ток,
дори да има, пак е страшно.
Тъмно, мрачно, надежда йок
и само духа, ма е и прашно.

Скотофоб съм, ма съм и скот,
не ми се мисли, ни живее.
То па и то един живот,
ама да пукна все не смея.

Нощта е млада, денят е къс,
бирата свърши, дай ракия.
Оптимизъм трябва, трябва хъс,
ма има само скотофобѝя.

петък, 25 ноември 2016 г.

С Надежда

С Надежда сме си станали близки.
Бяхме на Вие, сега сме на Ти.
Пиехме кафе, а сега сме на уиски.
То беше реалност, то бяха мечти.
Тя е единствената, която
първа пристъпила е към мен.
Тя ми е вечният обожател
и аз съм вечно от нея пленен.
Сега сме на маса, гледам намръщен,
а тя се усмихва пасивно и гадно
и гледа как чашата си обръщам
под светлината премигваща хладно.
Надежда била е с всички мъже
и някои още преспиват с нея,
а други висят на здраво въже,
умират и още за нея копнеят.

 - Не ти ли бях вярна? - пита ме тя.
Аз я поглеждам. Сърцето ми спира.
Към всички е вярна. Това е така,
но нямам въже и все пак умирам.

 - Кога не си плакал на моето рамо?
И все ти подавам своята ръка.
По цял ден пиеш и вайкаш се само,
че изпитваш омраза и самота.
Когато ти мине пак ме забравяш.
Отиваш гадния живот да живееш,
очите и чашата си пресушаваш
и сама ме оставяш за теб да жалея.
И щом от живота се пренаситиш
идваш при мен и ме обвиняваш,
и жалваш се себе си, жалваш ги всите,
които в трудност ми се доверяват.
Не ми е жал за теб, човече нищожно,
аз просто, за жалост, си те обичам,
но любовта ни е невъзможна -
ти не ме искаш, ти с мен се обричаш.
Затова ходя при другите хора,
макар че и те са досущ като теб.
Те искат подлога, аз давам опора.
Предлагам любов, а те все в недоеб.

Уискито свърши, излизам за още.
Отскачам до близкия магазин.
Навънка е рано, но вече е нощ и
стотици мъже, отегчени до един.
Връщат се вкъщи, изтощени от делника,
белеят очи под разрошени вежди,
подминават под лампата просещ безделника -
бързат да видят своите Надежди.
Стигам гишето и се стъписвам,
Надежда ме гледа пасивно и гадно.
Давам пари за бутилчица уиски
и чакам намръщен, сащисан и жаден.
Безделникът става и идва насам,
проси пари и в мизерия вие.

 - Моля те, бате, нямам да ям,
но дай ми Надежда, че ми се пие.

Надежда се връща и връща ми ресто,
безделникът вижда го и се облизва.
След мен на опашка, заклевам се, честно,
поредна Надежда напред се изнизва.
Оглеждам се пак, мъжете ги няма.
Само Надежди, гадни, пасивни.
Явно съм жертва на няква измама.
Мръщя се, хладен съм и агресивен.
Безделникът смее се тъжно, безсилно
и казва:

 - Прощавай, обърках се аз!
Помислих, че имаш в изобилие
Надежди като тези край нас.

Улични лампи премигват си хладно,
аз хуквам в паника обратно към вкъщи.
Надежди зад мен пасивно и гадно
безделника гледат, а той им се мръщи.
Тичам по стълбите и се препъвам,
с насълзени очи си нацелвам ключалката,
задъхан обувки веднага събувам,
мятам якето на закачалката.
Под лампата, гаснеща бавно
напипвам си чашата, сипвам си уиски.
С Надежда сме близки от много отдавна.
От твърде отдавна с Надежда сме близки.

 - Пак ли се върна? - смее се тя.
Аз я поглеждам, сърцето ми спира.
Пак съм при нея с уиски в ръка.
Пак нямам въже и все пак умирам.

вторник, 1 ноември 2016 г.

Аз съм ганьовче

Aз съм българче и силна
ме апатия промила.
От секви хубости, блага ме е
държавата лишила.

Аз съм българче, обичам
нашто тежко положение.
Българин да се наричам
е психично отклонение.

Аз съм българче негодно,
в край негоден аз живея,
всичко българско и родно
да коментирам аз не смея.

Аз съм българче и расна
във саксия и ми дреме.
Син съм на тълпа ужасна,
син на хайманашко племе.

понеделник, 24 октомври 2016 г.

Животът ви е вакуум

Искам да изровя
цялата отрова
от всеки ъгъл на света
и да я изпия,
за да мога да поема
всичките проблеми
от всяко кътче на съзнанието
и да ги изтрия.
И не знам какво ще стане,
може би лоботомит ще съм,
но ще се чувствам жив
и може би щастлив.
Не знам какво ще стане,
може и просто да изчезна,
но няма да съм сив.
Отказвам да съм сив.
Не искам сивота
и не искам да я мисля,
тя превзе ми съществото
и прелива от главата ми.
В черното и в бялото
живота си осмисляте,
а аз бих боядисал
само в сиво нищетата ви.
Бих, но не мерси,
разберете ме, омръзна ми,
претръпнал съм, настръхнал съм
и бъдеще не виждам.
Живей живота си,
човеко, мене втръсна ми,
изтръпнал съм, грохнал съм
и само ненавиждам.
Опитвам да обичам,
да се смея, да разбирам,
резултатът ми е ясен -
оцелявам щом ви мразя,
щом оставам безразличен,
щом беснея и презирам,
щом съм грозен и разпасан,
ако газя или лазя.
Бях нещо уж игриво,
но прах съм насъбрало
и сритан до стената
като настъпана играчка.
И остава само сиво
между черното и бялото.
Ние сме по средата,
цветовете ще ни смачкат.
Все съм се убивал
и живял съм прекомерно.
Нагледал съм се вече
и очи съм си изплакал.
Небето ви е сиво,
земята ви е черна,
очите ви са бели,
животът ви е вакуум.

четвъртък, 15 септември 2016 г.

Септември

Лятото пак си отиде,
не го и виня.
Отново нощта е по-дълга,
аз свикнах така.

Цветовете са сиви,
топлината я няма,
ветровете са гадни,
светлината - измама.
За всички е криво,
две мнения няма -
пак ще сме гладни,
Слънцето е измама.

Всеки ден щом го видя
навеждам глава.
Отново студът по-студен е,
аз живея така.

Тениски, гащи,
боси крака,
спорт и път -
всеки може така.
С нокти щом дращим
по някоя стена,
в хладния кът -
то е наш'та съдба.

Човекът е тегава гнида,
знам го това.
Доказал е -
не заслужава той светлина.

Уж да се поучи
от малкото време,
в което безгрижен
броял е звездите.
А той си навлича
още проблеми,
и нагло пикае
и плюе на мечтите.

Богатството пак си отиде,
не го и виня.
Немотията пак е по-дълга,
аз свикнах така.

На Живота гърба му се види,
аз свикнах така.
Смъртта пък работи без спирка.
Как да я виня?

събота, 10 септември 2016 г.

Пазар на ценности

 - Всичко е до мене! - каза Времето,
а Късмета просто избухна в смях.
Междувременно Парите галят темето
на беден и нещастен сиромах.

 - А аз? - Семейството попита ги.
 - А ние? - Приятелите също.
И пред близки, роднини и родители
Любовта си трае и се мръщи.

Образованието глава надига смело
и Бизнесът отсича я веднага.
Изкуството пък своята е свело
и за Културата остава да избяга.

Банката нещо там пресмята,
Политиката се чуди как да вземе,
Науката се гърчи и премята,
а Медиите при Лъжата дремат.

Човекът се чуди и се пита:
 - Къде е Истината тук и колко струва?
А тя по кръчмите и масите залита,
и на твърде интересна се преструва.

Алкохолът е нейният посланик,
стойността й - в чинията с Мезето.
Вечерта ще си легне в нечий тайник
и в изгнание ще гние общо взето.

Дотогава Животът ще се мъчи.
Смъртта пък ще се хили отдалече.
Честността гърди ще бие и ще пъчи,
а Низостта - преяла и заспала вече. 

Всички тези ценности човешки
се ценят с една единствена цена - 
цената на безброй нелепи грешки
в сделки между Суета и Нищета. 

четвъртък, 8 септември 2016 г.

Половин живот (Half-Life)

Няма нищо в скорошното детство,
което още да намирам за красиво.
превърнало се е отдавна в бедствие
и спомените в тиквата ми се изтриват.

Десетилетие е за всички други хора,
но за мене си е баш половин живот,
а беше целия преди да проговоря,
преди да знам, че съм треперещ идиот.

И не зная от какво треперя вече.
Самият страх от мене хукна да се крие.
Дори тъгата ме подмина и изтече,
и от "ние" се превърнахме във "Вие". 

А ние бяхме много, бяхме силни,
бяхме доволни и не подозирахме.
Не бяхме умни и сме сега стерилни,
но сме и трезви, дори да предозирахме.

Предозирахме с живота, покрай другото.
Все пак той е най-сериозната отрова.
Не те убива, не е негова заслугата,
ами те принуждава сам да се заровиш.

И бягахме като изгнаници от себе си
и отричахме най-истинското в нас.
И като кажа вече "Ти", това не си ли ти?
И в огледалото защо не виждам "Аз"?

Всичко обърна се и стана твърде сложно.
Доброто - лошо е. Киселото - сладко.
Това, което беше истина е невъзможно.
Това, което беше вечно пък е кратко.

Един приятел още учи се да пие
и в очите ми той още е дете,
а той се чуди дали да се напие
или да пие, колкото да не умре.

неделя, 14 август 2016 г.

Прав ни път

Ще си татуирам "Нямам пари" на гърдите
и ще ходя по Витошка дибидюс гол
да прегръщам Алеко, задето е усмихнат,
задето не иска да гледа към София -

на потребителите поробител.
Моята глава забучете на кол!
Който знае - ще знае, че е потиснат
от двуизмерната ви философия.

Хич не е "софия", ептен не е "фило"
и на "мъдростта" герб ироничен
се рее над трупове мазни и празни,
над безобразни безлични лица.

Всичко човешко се е покрило,
съвестно е да си антипатичен,
апатията се превръща в празник
с марш погребален на име "сто лица".

Но моля, помнете - не е лъжа!
Само едно запомнете от мен
преди да повдигнете тежкия меч
да посече преклонена глава.

Щом ме убиете - ще ви тежа
и когато дойде този пагубен ден
след вашата сеч моята мерена реч
меча ще разтопи с горещи слова.

И не човек - ще съм черно на бяло,
и всичко, което съм казал остава,
и меч не е създаден, че да пререже
в думите истината неоспорима.

Всяко човешко, щяло, нещяло,
истината не смее да признава
и за нея откровено невеж е,
но нея я има...
Нея я има!

И тя всъщност е толкова проста,
но със сигурност не по-проста от нас
и нямаме речник за толкова чист
феномен, изграден от закони свещени.

Животът - река е. Земята е мостът.
И доста тежим на гърба на Атлас
и щом му писне от човешкия глист
няма да липсваме на тази Вселена.

Не, отказвам

Не, отказвам! Отричам те, човеко!
Ти не си роден да ме разбираш,
когато бурята удари
и гръм върху ти се стовари
само за да ме презираш мен,
че си избрал за теб въобще да не е леко.

Нима това е логиката ти, която
ти откакто си дете си погнал
и не си й смогнал,
ами изпреварил
и си я оставил мене да ме чака,
да ме спъне и да ми каже, че аз съм получател?

Ти как смееш да се наречеш "човек", човеко?
Ти не си роден да пребиваваш тук,
с мен Земята да споделяш,
да я съзерцаваш всеки ден,
да я разделяш
и да я обезобразяваш, само за да ти е меко.

Ти си безобразния, помни и не забравяй,
защото оставеният е този, който е оставял,
та оставяй
зад гърба си
и на труда си се изплюй,
за да не те е яд в палат бездействен
някой вместо теб живота щом решава.

Не му съдействай и не му въздействай ти
на този свят, в който другите поели са товара
на една надежда, една любов и една едничка вяра,
че човекът е роден да се изправи,
себе си за други да забрави
и всичко в повече да промени.

Не, отказвам! Отричам те, човеко!
Ти не си роден да ме разбираш,
когато бремето ни ме премаже,
а на тебе каже да се пазиш,
че е срам, позор и ужас ако сгазиш лука.
Ти не си за тука и това не трябва мен да ме касае.
Ти си този, който е нетраен,
защото тежко ти е, че не ти е тежко,
а за мен е леко да не ми е леко.

Затова отричам те, човеко!
Ти си просто временно, ама и аз
и всичко тук, около нас.
И времето, като проблемите, е бреме,
което няма кой да ти отнеме.
Можеш само да го трупаш
и да се тупаш, че си най-могъщ.
Ама си с всички други същ
и си със срок. И е изтекъл.

И презирам те - доброволно се наказвам.
Не съм роден да те разбирам,
защото колкото и да си зъл,
ти си с акъл и със сърце,
и със способни две ръце
и можеш вечно да твориш, но спиш
и убеждаваш ме да подражавам.
Не става...
Не.
Отказвам!

понеделник, 11 юли 2016 г.

Анти-анти-анти-...

Понеже е тъпо да си анти-, дай да бъдем анти-анти- ,
че животът е напрегнат и ни трябват транквиланти.
Срещу всяка несполука сме на антидепресанти
и вратите на възприятието са с ръждясали панти.

Тях държим затворени и с устите ни отворени
крещим и с показалец ровим се в своите корени
и всеки от нас да изперква започва,
щото мъртъв е този, който няма здрава почва.

Ми така де - според мита за кривото дърво
не е най-стабилният тоя с най-правото стъбло,
щото в момента, в който се появят дърварите
отсечени остават сред правите най-правите.

А това дърво, дето всичко все му е криво
си остава там и кълна се, че е адски красиво,
когато около него останат само пънчета,
понеже са крехки и могат само да сочат с пръстчета.

Така с актьор ходихме по голо Люлинско поле
и той, както беше нервен, се спря и се закле
като видя едно самотно, нисичко дръвче,
че тва е най-красивото дърво в цялото поле.

То просто си седи там срещу всякакви закони
и не дава никое друго да му дава наклони
и няма никакви маймуни по неговите клони,
че и отдолу маймуноподобни с брадви и нагони.

От повечето други щом е по-адекватно
е доста неудобно и нелицеприятно,
ама ще преживява всичко неколкократно
и за някои е недъгаво, но за никой - резерватно.

И макар и непонятна, истината си остава -
умрелите най-рано най-гордо се изправят.
А ти отиваш на Южен парк и изправен припяваш,
за храста и дървото, докато буря се задава.

И щом ви напсувам мене гледате лошо,
щото нямате цветя и не знаете кой е Гошо,
и единствено от анти-анти- ви остава тръпката
да ме псувате, че аз поне съм свирил с Кръпката.

А вие нея я нямате и всичко ви е тамън.
Щом скъсате дреха взимате нова - сакън!
И цял свят да ви види - хайде бягай навън
и всички недоспали, щото живеем насън.

И са понеже се унесох не съм признат поет,
щото съм много анти- и това значи, че съм превзет,
а освен това не съм като вас капиталист заклет,
щото имам смелостта да кажа, че две плюс две не прави пет.

Еми ще ме прощавате, вие имате да давате,
а само взимате и не смятате да преставате.
После мене ме плюят, че нямам никакъв ритъм,
щото не тактувам като тръгна да ви ритам.

И сега това дето го писах дали е стихотворение,
като ни е реч, ни е мерена, а е просто лично мнение.
Сред целия арт умря всяко вдъхновение
и всеки празнословец има минимум имение.

А моите хора си живеем и се обиждаме на музиканти,
щото не сме анти-анти-, но сме дори анти-нашето-анти-...
и с чувство за самоирония се будим в тесни апартаменти,
преди да скочим до народен на по бира или мента.

Къв съм аз, че да ви давам наклон на хуя?
Аз съм проста кокошка и кудкудякам на пуяци.
Обаче като отида в ъгъла все нещо ще снеса,
а вие седите по средата и размахвате пера.

Ми ебал съм ви на всички социалния строй,
моя упадъчен запой е над моралния ви застой,
в който карате с двеста на Савой до някой завой,
а аз съм анти-движение и съм във вечен покой.

Така че дръжте си го анти-то и анти-анти-то
и си лепете етикетите, тафени от Аванти-то,
после бягайте в чужбина в капитала оваляни
и се чудете що в Европа ни викат, че сме Сталини.

Щото от всичко най-безкрайно е човешката простотия,
която се умножава в предпочитание за свободия
и в упрекване на всички, дето мнение изказват,
и в подкрепа на ония, дето само се подмазват.

Понеже е тъпо да си анти-, дай да бъдем анти-анти-,
че животът е тежък и ни трябват лубриканти.
И дайте да плюем по Денис, дето винаги е сприхав
и да опише простотията не му стигат 76 стиха.

И понеже е устат ще продължава да ги пише.
Той вечно ще говори, шот не мое да ни диша.
Само ни дразни, и ни плюе, и от него ни мирише,
и мрази световния ред, щото е нямал пари за висше.

Ей ги станаха осемдесе и па нема да му стигнат,
хем има приапизъм, хем не мое да го дигне,
и май докато умре ще плюе неграмотен аспиранти,
шот' неговото не е анти-, а е анти-анти-анти-...

Ми да го духате всички - не България, ми светът
ше им е тесен на тия с висше, дет не знаят да четат.
А тия дето знаят - ще продължават да пишат,
че не немитите ми крака, а промитите ви глави миришат.

Веган в 4 стиха

Недохранен организъм
с морала на кантара.
В този гладен екстремизъм
е наяден само царя.

четвъртък, 7 юли 2016 г.

Рече Драганов

"Ботев ли? Левски? Не ми ги хвалете!
Вие гнусни лентяи, не ми говорете!
Аз съм идеолог! Знам от идеи,
Айн Ранд е герой, всичко друго - злодеи!

А Кало? Ривера? Те пък са грозни.
Жените се кефят. Това е несериозно.
Те знаят само геноцида да бранят.
Неслучайно музикант къща не храни.

Вапцаров - и той е заслужил съдбата си,
щом в комунизъм оплел е творбата си.
Аз съм идеолог! Знам идеали!
Сега аз съм прав! Преди мен са грешали!"

Рече Драганов и дописа символизма си
с три пъти "Ура!" за Айн Ранд и капитализма й
и скъта надежда за собствена рубрика
пред няма, но шумна стагнирала публика. 

Мене ме няма

Търсех тогава нещо, което 
го има сега, ама мене ме няма.
Гонех го, то ме настигна и бягам.
Иронията става все по-голяма.
От избор на избор залитам, препъвам се,
някой засилва ме към непростимото
и обходимото "необходимо"
наричат за да ми човъркат по климата.

Римите, смисъла, май са излишни,
били те по-лични или безразлични.
Думите лишейчета са безлични,
които диктуват живота ни скришом.
И шепотите в гласове се превръщат
когато реалното евтаназира,
а в крепостите царете повръщат
и ново реално под тях си събираш.

Кой недочул - да слуша веднага.
Кой невидял - да тича да види.
На модерен човек като теб не приляга
от кретенията да му се свиди.
Всяка причина за нещо велико
е оправдание срещу нещо без стойност,
а всеки въпрос риторично повдигнат
отбягва се често в завидно спокойствие.

И всеки от тях е бая належащ,
но си налагаме да ни подмине,
защото човекът е плужек, лежащ
на тротоара на своето минало.
И настояще уверено дава
название "Реалност" на тази измама.
А аз търсех нещо, което остава
зад мен, в бъдещето, в което ме няма.

понеделник, 4 юли 2016 г.

Йе Йе Бря Бря

Дали това е истина или са кошмари?
Аутист в Бали халюцинира за Маями.
Българският рап - сире - не, ами извара,
вокалните манипулации пак ще ги прежалим.
Поредният лирически герой през недоеб
ще спечели БНР се ено печели Грами.
Поредният ни клет, поредният ни клет,
поредният ни клет, бейби, рапър в България.

Дали са ги ебали или недоебани
качват се на сцена, на хорото да се хванат.
Чули, недочули и пак не са разбрали,
че с лопата да ги ринеш Мишовци, че и Шамари.
Пак тийнейджърчета с късите гащета,
купени от тати и съдрани на райета.
Телефонът винаги от джоба се подава.
Тялото кашон, а в главите им е плява.

Йе Йе, Бря, Бря
Йе Йе, Бря, Бря

понеделник, 13 юни 2016 г.

За оптимистите

Оптимистите с лопата да ги ринеш,
ама буквално, и наивните, и замечтани,
щото ръцете си, ако се хванеш, ще откинеш
да ровиш костите им по кълбото разпиляни.

Аз се отказвам добро в света да търся
на своя отговорност чрез чуждите претенции,
щото откакто на света съм бил изтърсен
развивам само и единствено деменция.

Къде бе, хора, къде добро видяхте,
че пропагандирате ми го ухилени?
Будисти, кришни, хипита, не се и спряхте
и по течението се носите, към пропастта засилени.

И няма лошо, леле, глей тая фраза,
"няма лошо", че сте слепи и безгрижни.
Едно от многото неща, които мразя,
е движещата сила на идея да е неподвижна.

Така, седи си в мир, околните облъчва
и се усмихва, докато не я отстрелят.
Уж отговорна е за всичко дет се случва,
но тази отговорност трудно я споделям.

Оня с картечницата, викали му проповедник,
тръгнал по църквите да се обяснява
на коне с капаци, дето викат, че неверник е
предвид нещата, които проповядва.

Как бил набожен, ма не вярвал в чистотата
на всеки един живот човешки, съвършен.
И на въпроса отговаря пред тълпата
"Поживейте в Африка поне за ден".

Ми правата ти когато защитават,
независимо дали ги заслужаваш.
Идеологии, религии приютяват,
без да се сещат, че за тях унищожаваш.

И за история неясна още спорят,
понеже малко е кръвта проливана
и само с разума оскъден си се борят
и вярват, че тълпата будна е щом е промивана.

И плюят по народности, били тирани,
и възхваляват нашата предишна тирания.
И бият се в гърдите горди, неразбрани
и патриотизъм бъркат с простотия.

Други пък в свободно време доброволни роби,
те бият с камъни и ти викат мързелив,
щото се дърпаш от социалните им скоби
и искаш да си им безполезен, но щастлив.

Къде бе, уроде, къде бе, филантропе,
къде видя я светлината в тоя свят?
Ходи далеч от мен, при на Армения попа,
да се оплакваш, че съм злобен и устат.

Ама не се опитвай да ме убеждаваш,
че непукизмът е погрешен и неточен.
В този спор никога не побеждаваш,
в най-добрия случай пиша многоточие...

Превъзходството ви е само числено
и нагласата ви е абсурдно незавидна.
Надеждата ви е напразна и безсмислена,
а надменността ви - меко казано обидна.

Оптимизмът е нахално, лицемерно,
безпардонно, арогантно отрицание
на истината, чиста и неимоверна,
че човекът е обречен на изгнание.

Дори в човеколюбните си литургии,
отчето мрънка, че човека не е за рая.
Учени пък бият си чикии
с на съзнанието и вселената безкрая.

И управници сричат мото за реформа,
и получават нобелови награди.
Това е злото в най-чистата си форма,
което с думите за мир ни праща в ада.

И други с думи на подиума ни смазват:
"Стената бутнахме, пак вдигаме стени".
И сънародниците с клетви го прегазват:
"Синът ти пукна, да беше пукнал ти".

И на ръба на трета световна какафония
народи бягат и търсят си подслон.
Тълпата носи се, човеко, ти изгони я
и после тръгна да й даваш и наклон.

И после мрънкаш, че всички се избиват,
при положение, че кълнеш ги да измрат.
А оптимистите тогава си се скриват,
слепи за окървавената ни земна плът.

Та къде, бе щурчо, в голямата картина
видя доброто в жалкия човешки свят.
Разбирам те, в историята малцина
има дето въстават срещу моралния разврат.

И къде са? По гробовете и по бесилките,
а в тяхно име още се извършва зло.
Човеколюбецо, мръщи се на горчилката,
но не спори с мен, че човекът не е лайно.

Добронамереността ти уважавам,
тя е донякъде завидна и похвална.
Но тя е нож с две остриета, обещавам,
и боли, опряна в ценностите ти анални.

Хората нали живели са по клоните?
Нима са слезли на Земята с чисти цели?
Дали за да не натежават на природата
или по-скоро кат природа невидели?

Да, знам, човешко е да се греши
и всеки от грешките се учи.
Но човек се учи, докато е жив
и според мен чак щом умре ще се научи.

Ще се научи, че въобще не заслужава
нито живота си, нито хвалбите ти.
Човек живее за да унищожава
и да изтърква оптимисти от петите си. 

четвъртък, 9 юни 2016 г.

"Сатира срещу човечеството" , Джон Уилмът

Преведен от моя милост.
Ако не ви харесва, преведете си го вие.

Ако бях (понеже вече няма лек
за зверската ми болест с името "човек")
душа свободна своеволно да подбира
в какъв род плът и козина да се намира
щях пес, маймуна или мечка да избирам.
Щях да съм всяко, но не и това животно,
което умно се изкарва, и грамотно.

Неразбрал си чувствата, ще съчини
шесто, на петте да противоречи
и пред инстинкта си ще предпочита
на разум отвращаващ да разчита.
Разум, фалшивият пламък на ума,
който безсрамно оставя зад гърба
природата и хваща път опасен
с грешни тръни и блата опасан.
И заблудилият се, изпитващ болка момък
катери хълмове на хитрината в своя мозък.
В купчините мисли се препъва
и в морето на съмнението потъва.

Книгите разсейват го, но не успява
на саловете философски да поплава
с надеждата да хване бягащата светлина.
Пред очите му танцува парната мъгла
и изтощена го оставя завинаги в нощта.
Следват старост, опит. Щом ги събере
водят до смърт и карат го да разбере,
че след адски дългата болежка,
животът му оказал се е грешка.
И разумът в пръстта се скрил страхлив,
а бил е хитър, горд и прозорлив.

И гордостта го е привлякла като будала
сам да развява окаяната си душа.
С мъдростта, унищожила неговото щастие,
целял да подслади в света ни своето участие.
И остроумие е претенцията му плоска
да радва другите на собствени разноски.
Като към курви по хитрите залитат.
Ползват ги само преди да ги изритат.
След удоволствието съмнението остава.
Задоволения изведнъж го заболява.
Най-опасни на света са остроумните
и даже смъртоносни са за малоумните.
Щом суетните удоволствието избегнат
би следвало спокойствие да ги налегне,
но се страхуват и се учат да го пренебрегват.

И тук усещам погледа суров
на оптимиста, но и за него съм готов.

"По твоята логика всяка язвена присъда
срещу остроумието, която си отсъдил
обожавам прекомерно, та внимавай
с критиката строга да не прекаляваш.
Музата ме прави леко сладкодумен,
но считам се за доста остроумен
щом кажа, че остроумния е безумен.
Искам остроумието да го бичувам,
но съдиш грешно и не искам да те псувам,
та за друго ще се поинтересувам.

Що за гняв в съзнанието ти гние,
че за разума виновни сме ти ние?
Нима не си велик щом Господ ти е дал
душата, с която цял живот си изживял?
Душата, която Той внимателно създава
и даже Неговия образ й предава.
Облича в разум тази рамка, тя блести,
над зверовете я издига и крепи.
Разумът ни вдъхновява да летим,
над материалното да се извисим.
Да се потапяме в мистерии нерешени,
да преоткрием безграничната вселена
през Ад и Рай, да се научим що е грях,
да изберем сами надежда или страх."

Спри се, кресвам, знам това писмо.
То е от тъжното перо на Ингело;
от на Сибс и Патрик монолозите.
Аз намразил съм на този разум позите.
Този разум надут е и посредствен.
Като кърлеж - кръвожаден, неестествен.
Хвали своя кратък дъх, лишен от бремето
на величието в природата и времето.
И забърква само недоразумения,
измисля си загадки и решения,
разсейва с тях тълпи от мислещи идиоти,
запълва с тях школи, офиси, пехоти.
С този разум всяка сган е заблудена,
че преоткрива безграничната вселена.
Той е мехлем за вещиците да летят
въпреки сакатата си вехта плът.
Екзалтираните хора са заможните
само ако е богатство невъзможното.
Това прозрял е преди време Диоген
и вместо къща, предпочитал е леген.
И днешно време отчуждени клоуни са се хванали
да мислят защото само това им е останало.

А мислите са под опека на делата.
Без делата мислите ни са сакати.
Действа ли, човек от щастие се премята.
Който смята друго, не знае как да смята.
Но и срещу разума фалшив аз да въставам,
докрай на истинския ще се уповавам.
Този, дето се отличава с осезание
и добива за добро и лошо знание.
Дето желанията с воля потушава
за да гради, вместо да унищожава.
Твоят разум бавен е, моят - подсладител е.
Твоят апетитен е, но и разрушителен.
Моят разум е приятел, твоят те предава.
Щом съм гладен, разумът ме угоява.
Твоят се смее, задето гладен си сега.
Моят търси ядене, твоят пита "Колко е часа?".
И с този удар приключвам аз двубоя:
Не мразя истинския разум. Мразя твоя.

Така разумът е оправдан, а човека -
не се отричам. Защити го ако можеш. Нека!
Но макар и горд да е, и философ,
човекът звяр е срещу зверове на лов,
но не по-мъдър и не е готов.
Най-мъдрият на света и най-умел
е този, който е постигнал своята цел.
Та ако песът храната си е убил
преди Миърс столовете да е наредил,
между хрътка и държавник става ясно,
кой е хищник и кой е тревопасно.

Та мъдростта човешка докъде простира се?
Нима човешката природа коригира се?
Чии принципи са по-щедри и правдиви?
Пред чий морал бихме били по-доверчиви?
Реши си сам, на този тест ще те подложа - 
какво би носил - човешка или зверска кожа?
Птици ядат птици, зверовете - зверове.
И човекът е способен човек да изяде.
От необходимост, те се избиват за храна.
Човекът човек убива просто ей така.
Със зъби и нокти те естествено ловуват
и по природните закони съществуват.
Човекът пък с усмивка дава ти ръка
и после подло ти забива нож в гърба.
И доброволно, и болезнено работи.
Не от нужда, а от алчност си се поти.

За глад или любов те се препират,
а негодния човек само страх го мотивира.
От посегателство се плаши и от страх посяга.
Страховете гони и от страховете бяга.
Страхът е изворът на неговата страст.
На неговите слава, чест и власт.
И на алчността, на която той робува
и за която се осмелява да воюва.
Алчността, за която предприел е всяка стъпка,
родила всяка мила, щедра и безкористна постъпка,
от която щом боли го смятат за мъдрец
и с болката опитва да скрие, че е подлец.
Която води го дотам да живее в мизерия
под надзора на тежкото си гадно лицемерие.
Погледнете в дъното на човешкия шаблон,
където мъдрост, сила и слава намират подслон.
Доброто го извършва, злото - преодолява,
защото се страхува и така се защитава.
Гоним сигурност след като сме преуспели.
Щяхме да сме страхливци, ако бяхме толкоз смели.

Честността за разсъдливите е противовес.
Човекът трябва да е подъл, то е в негов интерес.
Подло е човечеството. Та нима е честно
да се правиш на правдив сред измамници известни?
Ще загинеш!
Не би била разумна ролята ти на отшелник.
С лекота мошениците ще те нарекат мошеник.
Тежко му и горко на нещастния и болния,
че не би се осмелил да е по-долен от най-долния.

И човешката природа към какво предразполага?
Много сме страхливци. Да сме мошеници ни се налага.
Поне за мен, разликата не е в стойността.
Не е в самата подлост, а в степента.
И в този спор най-важното е да стане ясно
от всички подлеци кой печели първо място.

С тези думи възмутен замерям целия свят,
а той гордо се преструва, че ми дава резултат.
Той надут е, и суетен, и плете си без да спи
фалшиви свободи, свети измами и учтиви лъжи
за да може над човека робството да упражни.

Но, честно, ако такъв в съда ни заседава,
(в съда ни честни аз не съм познавал)
който с ласкателствата си насърчава
не потисника, а тоя дето защитава.
(Ласкателствата, колкото и да ни е яд,
остават данък в този тежък занаят).
Ако тъй праведен държавник съществува,
чийто ум на заблуди не робува,
който изкусно политиката крои
държава и семейство за да съгради.
Чиято гордост не прощава алчността
и който не стиска подкуп в своята ръка.

Нима църковник има, на Господ да разчита,
да следва Неговия път без да залита,
а не надут суетен архиерейски скот,
който осмива изпълнения с грях живот?
Който със завист проповядва си безумие
и чрез необуздано, срамно сладкодумие
вини крале и мъже на мисълта в малоумие,
но не смее на племената да посяга,
дето алчност, гордост, мързел, лакомия ни налагат.
Който мрази си живота и търси си живуркане,
чиято страст търпи немислимо юркане.
Който прелюбодейства дори и с жените си
и цял живот пилее пред очите ни,
и излива лицемерие върху главите ни,
а ние потомци сме, с празнословие пренаситени.
Нима владика има, дето го обичат
не задето алчността си върху нас навлича?
Конте, което своя век не ще търгува,
което повече от играчките си струва,
повече от цветущите, блещукащи окови,
от шумовете, от безвкусните носии и любови?

Нима смирен, покорен, честен съществува,
мир проповядващ, целомъдрие практикуващ,
чиито праведен живот е за вярата му доказателство
и за незнайни истини, далеч от човешко посегателство?
Ако на този свят живеят такива богове,
които не описвам в тези редове,
своя парадокс пред тях ще отрека
и в техните закон и добродетел ще се врека.

Но ако такива има, поне с това се съгласете - 
човек е по-различен от човека, отколкото от зверовете.